Бабушкин дом, он всё ниже и ниже,
Грустно глядит потускневшим окном,
Мальвы почти упираются в крышу,
Тоже тоскуют о чём-то былом.
Как метроном там стучит рукомойник-
Звонкие капли считают года,
Там я - вихрастый веснушчатый школьник,
Там моя мама ещё молода.
Но, постарев, всё стоит у калитки,
Ждёт повзрослевших своих сыновей.
А на плечах от бабули накидка,
Детство и юность покоятся в ней.
Время идёт всё быстрей на планете,
Мальвы в цвету и в окне кружева,
Взрослые люди, мы все ещё дети,
Дети, пока наша мама жива.
Мы всё ещё дети...
© Copyright: Галина Полубоярова, 2024
Свидетельство о публикации №124091006097
Свидетельство о публикации №124091006097
Рецензии
Дома наших бабушек врастают в землю, а многолетние мальвы иногда продолжают цвести. До боли знакомая картина. Как хорошо, когда мама жива и ждет своих детей и внуков. Потом это все остаётся только в воспоминаниях... Очень понравилось, Ваше стихотворение, Галина!
Елена Мартыненко-Макарчук 15.03.2025 13:59 • Заявить о нарушении
Елена Мартыненко-Макарчук 15.03.2025 13:59 • Заявить о нарушении
Да, я писала о доме своей бабушки, так оно и есть. Спасибо большое за отзыв!
Галина Полубоярова 15.03.2025 15:02 Заявить о нарушении
Галина Полубоярова 15.03.2025 15:02 Заявить о нарушении