Как я искала слово для...

1

…Нанизывать слова
                на нитку-строчку:
не просто бусы: четки для молитвы…
– Молитвы,
такой ленивой в час счастливый!
– Столь лихорадочной в зловещий, неурочный
час,
когда он длится
бесконечно –
вечно! –
от схваток родовых крича.

Рождается Тщета:
Тщета всего, что здесь, на свете белом,
рассудком создано, руками сделано.
Рождается Беда.
Рождается Отчаянье.
– Та троица, которая –
                один в тех лицах
детеныш, безобразный и нечаянный.
Детеныш? – он уже
бухой детина в кураже!
…И вот тогда-то,
по рока необорному диктату,
когда душа почти что не жилица,
когда спокойствие почти что небылица –
становится и поздним счастьем,
и страстью,
и страданием:
                "молиться".

Но нужные слова приходит так мучительно…
так трудно к небу воспарить стараясь,
как если б были они истиной –
нечистой,
изобличительной!
Таким словам добраться ли до рая?


2

…И я развязываю четки. Рассыпаю
пустые шарики ненужных слов.
Я лезу за сокровищами в память…
в надежд великих усыпальницу…
высматриваю их на вольной воле…
в широком поле…
в подоле матери…
в обманном мареве…

Мне дОлжно четки заново содеять
из сокровенного,
чем сердце и душа владеют:
из каждого бессрочного мгновенья.
Из Лакримозы несказанных нот.
Из радости, когда зимой солнцеворот.
Из перехода через слабость вброд –
поспешного…
так странно, что успешного.
Из благодатной осени щедрот:
ее базарного парада
во славу огородных грядок,
овина, нивы, пасеки и сада.
Из колдовских полуденных дремот.
Из грозных летних непогод,
когда навзрыд мне пишется,
а в громе прорицанья рока слышатся.
Из сущих вроде бы безделиц:
из зайчиков веселых солнечных,
что снова убежать успели.
Из черных косточек
арбуза спелого.
Из сухарей, что ночью домовой погрыз.
Из брызг,
когда сынок купается в корытце,
и из его капризов.
…Из самого бесценного, что есть,
за что хранящим ангелам и честь,
и благодарность:
                то, что
жить не всегда на белом свете тошно.