От мертвецов донёсся голос

Мартеном полыхало лето,
Пекла жарища, - мать его,
Смягчить явленье чтобы это,
Зашли в бар Васька и Егор.

Хоть были градусы с избытком,
И пекла не смягчить никак,
Из предлагаемых напитков,
Клиенты выбрали коньяк.

Давили градусы снаружи,
Ещё добавили внутри,
Изнеможение к тому же,
Их превышало раза в три.

- Как хочется живой прохлады!, -
Сказал Василию Егор,
Видать у пекла нет пощады,
Коль с градусами перебор.

- Прохлада есть, - сказал Василий,
Он, вспомнив, закричал: - Ура!
Там выступает даже иней,
Какая б не была жара

Василий вспомнил вдруг о долге,
Который задолжал сосед,
Оформлен сторожем он в морге,
Где трудится уже пять лет.

Как только градусов немного,
Шквал нападения утих,
Друзья делились в сводах морга,
О зверствах жёнушек своих:

- Пришёл домой по пьянке с Алкой,
Мы по работе с ней друзья,
Жена меня по почкам скалкой…
Теперь, что хочется, нельзя.

- А от моей не жди пощады,
Она зверь, яростный притом,
Нашла на майке след помады,
Всю ночь пытала утюгом…

Вдруг у друзей встал дыбом волос,
В жар бросила шальная весть,
От мертвецов донёсся голос:
- По воле я супруги здесь.