Он прожил много- мало,
Но знаменитым никогда-
Не с ним гуляла слава-
Его не знала...Ну и зря...
Наверно, труд не нужен
В бушующем всегда миру...
Здоров ты иль простужен-
Не знамо это никому...
Простейший работяга
Пилил стволы елей, берёз-
Могучи бедолаги-
Жалел он их до горьких слёз...
Но не искала слава
Его, погрязшего в быту...
Жизнь ладна иль не ладна,
Не улыбалась всё ж ему...
А дрязги неурядиц
Его толкали лишь вперёд,
А жизнь, как хилый палец,
Судьба швыряла в смерти рот...
Он часто одинокий
Беседы вёл с своей душой
И стих нежданный, звонкий
Летел ,как луч, в архив большой...
Вот так по Божьей воле
Смерть забрала его к себе.
Но у стихов-раздолье,
Они известны всей земле...
Их слава всюду, в людях
Уж много- много лет подряд,
И в праздники и в будни
Вещает слово-ты талант...
Посмертная слава таланта
© Copyright: Виктор Чепенко 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091005216
Свидетельство о публикации №124091005216
Рецензии