Всё больше дебилов и дебилок,
У зеркала, что себя превозносят.
С хамством и улыбкою милой,
И под умного – великого косят…
Рисуют они фломастером ауру,
На любимом своем отражении.
Да умом восхищаются сдуру,
С мудрым на лице выражением…
И пытаются в глаза говорить -
Словами с ошибками – матом,
Да ангелом счастливым парить,
Сжигая речь родную Геростратом.
Важно помнили, чтобы потомки.
В электронной печатали прессе…
И пусть пусто в голове, котомке,
Ведь мозги уже в районе чресел…
Вздохнули будто угарного газа,
И он нежные затуманил мозги…
Рот выдаёт с искажением фразы,
И впереди света не видно не зги…
В своей среде они, среди своих,
Их с восторгом носят на руках…
Тут задумаешься – не я ли псих,
И жизнь вижу в розовых очках?..
В своей среде они, среди своих...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091005134
Свидетельство о публикации №124091005134
Рецензии