Перекрашивать белые пятна
не берусь, не могу, не хочу.
Сокровенны они, не понятны.
Но я рад им. И ставлю свечу.
Их вопросы не ради ответов.
И другого не надо, не жду.
Здесь поэзия белого света.
Как измерить её высоту?
Все попытки, потуги напрасны.
Мир таинственен, необъясним.
Белый цвет не становится красным,
или бежевым, или иным.
И его только в серый возможно
переделать унылой душой.
Жизнь однако мертва безнадёжно,
если Божие чудо – изгой*.
Но далёкие светят Плеяды**
и в груди моего бытия.
И на контурной карте загадок,
может, белого цвета и я,
и, конечно, любовь, как впервые,
и земля по названию «Русь».
Перекрашивать пятна такие
не хочу, не могу, не берусь.
Вот и светят, мерцают Плеяды
в глубине моего бытия.
Потому-то на карте загадок,
может, белого цвета и я.
__________
* Изгой – изгнанник.
** Плеяды – звёздное скопление. Иначе, что-то великое, светлое.
На карте загадок
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124091004902
Свидетельство о публикации №124091004902
Рецензии