КРИК

Пишу о том, о чём в груди болит:
о наших перепутьях-заковыках,
где бедная душа, как инвалид,
хромает, стонет и исходит криком.
А этот крик и есть моя строка,
в улыбку облачённая нередко.
И рвётся боль наверх, за облака,
взломав, разворошив
грудную клетку.


Рецензии