Кто осенью счастливым смеет быть?
Когда печаль, разлитая по лужам,
Вдовой висит убитой на груди
И сам себе ты, кажется, не нужен..
Ну в чем подвох, зачем нам, смертным, знать,
Что лето тоже глупо умирает?
Развидеть как полей ушедших рябь?
Скажи, зачем теперь я это знаю?
За кофе, как за поручень, схвачусь..
Ему тепло, завидно даже станет..
Я не волшебник – всё ещё учусь,
Счастливой быть… пусть изгнанной из рая.
Подвох
© Copyright: Ирина Беспалова 19, 2024
Свидетельство о публикации №124091000438
Свидетельство о публикации №124091000438
Рецензии