Хутора...

Хутора, задумчивые храмы,
Войска Донского вкуснейший край,
Русский дух уставший, но упрямый
Из осколков ада строит рай.

Диким полем, светом приазовским,
Нараспев хрипя в простор псалмы,
Заживёт на вещем перекрёстке
Сам Господь из пряной пустоты.

Истины во фраках, это скушно,
Крякнет ветер, выпивши из луж,
Далеко в столице серой, душной
За Творцом скучает девка-Глушь.

Эх, простор, посёлочки, долины,
Донельзя прекрасный, хлебный дух,
Пёрышком похищенным, гусиным
Зачеркнёт Кручинушка беду.

Сдержанно, по-царски будут клёны
Прославлять овраги и поля,
Взгляд глубокий, взгляд души зелёной
Зреет под пернатом Бытия.

Хоть в крови усердно мреют бури,
Бунчуки с крестами бес смешал,
Сдержанно, по-царски горе-пули
Отражает честная душа.

От испуга крестится лишь капля,
Слиться ей придётся с глубиной,
Крыльев намозоленных объятья
Точно свод сомкнутся над страной.

Ничего, так больно и так сладко
Ночевать на кромке всех времён,
Хутора, церквушки...Бог украдкой
На кресты убогих свет кладёт...
За вселенской, ржавенькой оградкой
Русская душа Творца поймёт...