Мы все художники, а слово – наша кисть,
Рисуем свой портрет от колыбели.
Пестрит палитрой разноцветной наша мысль,
Звучит, как песнь, средь клавиш чёрно-белых.
Ложится слово маской грустной на лицо,
Иль восхищает светлою улыбкой.
То голову венчает золотым венцом,
То напророчит верную погибель.
Слова бывают часто жёсткие, как плеть,
А то сравнимы с поцелуем лисьим,
С окраскою чернее туч, несущих смерть,
Заискивая хитро со Всевышним.
Бывают искренни, как зеркало души,
Но, жаль, так часто – это просто маска
Взамен за душу, отданную за гроши,
Стрекочут в воздухе, как стали лязги.
Хвала, коль ваш портрет хранят, как талисман,
Как лунный свет, что освещает дали,
Не ищут краски перекрасить чемодан,
Где ваш портрет, что вы нарисовали.
Мы все художники
© Copyright: Мария Мучинская, 2024
Свидетельство о публикации №124091002747
Свидетельство о публикации №124091002747
Рецензии