Ты знаешь, мой друг, а слова-то, всего лишь подпорки.
Есть что-то чуть тоньше, чуть выше, пронзительней, проникновенней!
В душе прорастает живое, простое, негромкое...
Не крик в пошлом фарсе на публику, не представление.
Внутри бесконечность завёрнута Им саморучно,
И тянется как одуванчик она ко всему настоящему.
Бывает, ведёт тишина, а молчание — ключ;
Маяк-ориентир через тьму, лицемерия чащу.
Не всё собирают из букв. Это только каркас.
И каждый его наполняет своим — во что верит, чем дышит.
Мы — пласт. Мы — колодец, родник. Это всё глубоко где-то в нас.
Не всякий, кто встречен в пути, это так вот увидит, услышит.
На уровне «чувствую», «верю-не верю», «навстречу-в обход»:
Круги на поверхности — эхо от слова упавшего...
Мы — горсть многоточий, пароль, уникальный пин-код;
Спираль на виниле — мелодия. Наше... не наше.
Негромкое
© Copyright: Риг Йорги, 2024
Свидетельство о публикации №124091002529
Свидетельство о публикации №124091002529
Рецензии