Скрип половиц, под стук пера,
Скрежещет по столу бумага,
Тяжёлых слов танко-игра,
Утюжит слогом, долбит градом.
Из междометий соткан дождь,
Стеною буквы нависают,
Рифмуя все лишь к слову "кровь",
За восклицаний полисадом.
Цветет роскошно плагиат
На ниве пашенных творений,
А рифма просится назад,
Как дым и фимиам курений.
Уходит призрачно полна,
Летуча, словно сон минутный,
Так нервно падает слеза,
И кляксы черные по утру...
10.09.2024
Про творчество
© Copyright: Артём Вяхорев, 2024
Свидетельство о публикации №124091001685
Свидетельство о публикации №124091001685
Рецензии