Вот в руки скрипку Он берёт
Из рамок душу достаёт,
Так аккуратно задевая
И я, теряясь, замираю.
Как Он красив в своём движенье.
И в театральном освещенье,
Не видя зал,
как Он играет
И в музыку свою влюбляет,
Смычок в его руках летает
И умирая воскресает.
И мокрые от слез ресницы
Взлетают в такт ему, как птицы.
И в этот час один Он в мире.
И зал большой в одном порыве,
Как птица радостным полетом
Встает с его последней нотой
И слышно крики: «Браво! Бис!
Какой талантливый Артист.»
В большом и светлом шаре света
Он далеко и рядом где-то.
Неосязаемый как будто,
Живёт он этою минутой.
В окне запутанная хмарь
И музыкант уходит в даль…
Скрипач
© Copyright: Федорова-Рябова Татьяна, 2024
Свидетельство о публикации №124091001561
Свидетельство о публикации №124091001561
Рецензии