Поэт и стихоплёт
Поэт, он птиц высокого полёта!
Поэт строптив, а стихоплёт приятен,
Он усреднён и каждому понятен.
Он может удивить строкой удачной
Найдя её средь барахла
В пыли чердачной.
Поэта бьют как птицу влёт
Фальшь и несовершенство мира,
Сомнения, непостоянство лиры...
Но след,как реактивный самолёт,
Оставят крылья обожженные кумира
Ах, если бы тогда на Чёрной речке
Иль у горы Машук, на той поляне
Случились в Мире только две осечки,-
Народ устроил бы народное гулянье?
Пока поэт во цвете лет
Сопьётся, ствол засунет в рот,
В конце концов, по крайней мере
В петлю залезет в «Англетере»,
Погибнет с честью на дуэли,
Стрельнув нарочно мимо цели.
Наш рифмоплёт
(мели Емеля!)
Удачно обошел все мели!
Он член какого-то союза,
Его любовница и Муза
Не Айседора, не ЛаУра,
Глядишь - сама Литература!
А где поэт? На своём месте…
Погиб поэт, невольник чести!
Блажен, кто пишет на века,
Он гений в роли простака,
Он беден, бледен, одинок
И лучше выдумать не мог!
Свидетельство о публикации №124090800718