Этому нельзя научится,
Оно либо есть, либо нет,
И ведь надо же было такому случится,
Что я русский поэт.
Дело не в том, что я пишу стихи,
Хотя, конечно, и в них тоже,
А в том, что живу средь запредельных стихий,
От коих спаси меня, Боже.
Рифмы, размеры, всякие тропы,
Это, наверно, важно -
Они переносят жизненный опыт
На лист бумажный,
Но важнее то, что превыше нас
И что отвечает поэта от человека…
Нет, я не ангел, живущий среди вас,
А просто сын больного века.
Возможно, вы все им довольны вполне,
Ну что же, и, слава Богу,
А я как будто с самим собою в войне
И это моя дорога.
Этому нельзя научится...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2024
Свидетельство о публикации №124090800576
Свидетельство о публикации №124090800576
Рецензии
Пиит не тот, кто, ведая, что смерть
Не вход во сны, а вороны над тленом,
Стремится быть везде одновременно,
А тот, кто тлен ввергает в круговерть
Дымов и дум безрадостных Геенны...
Стас Осенний 2 10.09.2024 04:09 • Заявить о нарушении
Не вход во сны, а вороны над тленом,
Стремится быть везде одновременно,
А тот, кто тлен ввергает в круговерть
Дымов и дум безрадостных Геенны...
Стас Осенний 2 10.09.2024 04:09 • Заявить о нарушении