Под вечер

Всё я читаю, но так отрешённо,
будто я с самой вершины донжона
вижу каких-то размытых людей,
полных каких-то намытых идей.

Варится супчик, котлета дымится,
но настроение — нет, не искрится,
хоть занавески подобраны в тон,
хоть и прекрасен Ален что ль Делон.

Ах, ни бассейн, ни пресс, ни морганье
не обещают такого свиданья,
чтобы прижаться, уткнувшись в плечо,
чтобы стучало внутри горячо.

Нет, уж давно никого не любила,
будто во мне острой лавой застыло
тонкое чувство. Живой интерес
был, я ведь помню, но взял и исчез.

Что же мне делать, кому открываться,
биться в истерике или скрываться,
может, зашить прочной ниточкой рот,
чтоб избежать несуразных длиннот.

Слёзы пропали, не капают боле,
вот бы сейчас обнаружиться в школе,
быть средь подружек, зубрящих урок,
только последний не слышать звонок.

8.09.2024


Рецензии