Его пули Любили
Чужие мишени,
Плавилась в них
Безотказная смерть.
Он ни скорби не знал,
Ни обид, ни лишений,
Только свой пистолет
И устойчиво твердь.
Время всюду носило
Его бренное тело
И в пустыни бросало,
И сжигало в огне.
Маневрировать жизнью
Получалось умело,
Выживать получалось
На кровавой войне.
Но однажды сразила
Пуля выстрелом в спину,
Непонятный нокдаун
Получил от своих.
Сопоставил сюжеты
И умом пораскинул:
«А зачем же тогда мы
Убиваем чужих?»…
И совсем по иному
Мысль его развернулась,
Острота поменяла
Взгляд под новым углом.
Выживаемость просто
От своих отвернулась
И не стала бороться
Злом как-будто со злом.
Но таких не прощает
Государства система,
Отступившим нет веры
Никогда и нигде.
И охота начнётся
На него непременно,
Потому что своих
Они держат в узде.
сентябрь 2024
Отступник
© Copyright: Станислав Климов, 2024
Свидетельство о публикации №124090803770
Свидетельство о публикации №124090803770
Рецензии