Я не в сети

Я не в сети. Я не живу.
Я дождик нежный, будто шёлк.
По капле падаю в траву
и хорошо. Мне хорошо.

Но высыхаю. Долетев,
стремлюсь обратно в облака,
так жадно манит высота,
так гладит Господа рука...

Вот неба синева и ах!..
Умчаться, жаждой день заткав,
распяв всю землю на гвоздях
жары и жажды... и войны...

А ветер, спутник тишины,
в листве увязнет, находясь
в застывшей коме: "света нет!"
Пустыней веет. Меркнет свет.

И вянет скошенный букет
в траве...

*

Каждый рассвет – лучи,
в каждой ладони – свет,
каждая строчка – почин
жизни на этой земле.

Пишешь...
– А что б промолчать?
Так банальны слова,
затёрты начала начал.

Их ветер давно умчал.
От ветра шумит листва
и шепчет каждый листок
радость простую – жизнь...

Жизнями повелевать,
в солнце влюбить этажи,
в каждом осколке окна
блеск и рассвет осиян...

Только любовь одна
может не брать... Давать!
Истину выпив до дна,
просто молчать едва...

*

Пристальный взгляд на обочины с листьями-ретро,
на небесную, светлую, лёгонькую кисею,
что совсем не подвластна порывам низинного ветра,
он способен лишь сор размести, соблюдая уют.

Сколько сора вокруг: окурки и лживые сплетни,
стаканы до дна, бутылки от веры в победу,
куда-то, куда их сгоняет судьба из остывшего лета,
воробьи возмущаются, делая вид, что поют.

А солнце над всем – чтоб светить, согревать и лелеять,
ему наплевать на сирены, прилёты, войну.
И с ветром в союзе: сгрести неучтённое время
в быльё, в тарарам воронья, в оголтелую тишину...