Мать свою он не любил
И почти не видел,
Бабушкою мир здесь был
В самом лучшем виде.
Всё закончилось мазнёй,
Как бы все сказали,
Одиночества бедой,
Старостью в печали.
*
Ничего здесь в жизни нет,
Кроме тишины.
Пусть пройдёт ещё пять лет,
Только б без войны,
После жить, растить детей,
Не давая слов
На расправу
Тех людей,
Что не знают снов.
Мать свою он не любил
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124090802475
Свидетельство о публикации №124090802475
Рецензии