На мороз

В девяностом году
(Тысяча девятьсот)
Накликало беду
Нам судьбы колесо:

Лампы скудных витрин
В полутьме — как ножи,
Водка да маргарин
По талоном  — держи!..

Помню я, как сейчас:
Магистральная стрит,
Что в Приокском у нас,
Вся снегами пестрит,

Я иду сквозь пургу,
Городок занесён,
И понять не могу:
Вроде слышится стон?

Из ошибок и проб
Вынес опыт немой,
Как глотает сугроб
Человека зимой...

Разгребаю — старик.
"Где живёшь?" "Прямо тут, —
Корвалол или спирт?
Но несёт за версту, —

В серой пятиэтажке...
Чуть-чуть не дошёл...
Проводи, коль не тяжко."
"Пошли.  Хорошо."

Я тащу его в дом,
На четвёртый этаж,
В дверь звоню... А потом:
"Что припёрся, алкаш?!."

Папа, мама и сын:
С переливами — в крик,
Как взбешённые псы:
"Выметайся старик!.."

И особенно парень,
Подросток, родня,
Всё толкает, пиная,
Кося на меня:

Собутыльник? Поддат?..
Нет, прилично одет...
"Что ж ты делаешь гад?!. —
Говорю, — он твой дед!"

"Надоел, всем не мил...", —
Крысит зубы щенок.
Мне бы волю — ввалил
Бы ему между ног!

Прямо жар окатил!..
Говорю себе: "Стоп!
Он же так, пошутил...
Я потопал, топ-топ...

Разбирайтесь теперь.
Это ваша семья..."
Где подъездная дверь?..
Плохо вижу здесь я.

И ушёл поскорее.
К себе. На мороз.
По щербатым ступеням,
Туда, где ни слёз,

Ни упрёков, ни злобы,
Ни счастья в борьбе,
Ни родни твердолобой...
Короче — к себе.