Боюсь три цифры в этом мире,
И не тринадцать и не шесть.
По голове как будто гири,
Как слышишь их, вздымает шерсть.
И если двести тысяч в доме,
То значит брат иль муж в окопе.
Ты ждешь назад его у моря,
Воюет он, он на работе.
Три миллиона вдруг пришло,
Его от смерти пронесло.
Но покалеченный войной,
Пришел с одной рукой домой.
Пять миллионов – ненавижу,
Лежит в гробу – он обездвижен.
Кому ж нужны такие тыщи,
И мать, и дочь вдруг стала нищей.
Три цифры смерти
© Copyright: Петр Калина, 2024
Свидетельство о публикации №124090801539
Свидетельство о публикации №124090801539
Рецензии