Серые грязные руки,
Кожа ладоней – наждак.
Пальцы согнувшись как крюки,
На голове кавардак.
Потом пропахшим ботинки,
Порохом, дымом несет.
И позабыв про поминки,
Залпом он горькую пьет.
Тусклые, серые очи,
Ужасом запечены.
И за бессонные ночи,
Черные видно круги.
Грустно его вопрошаю,
- Внуки пади уж пошли?
- Видно по сыну скучаешь?
- Как без тебя там в дали?
Скорбно боец улыбнулся,
- Внуки? Ты сын говоришь.
Вдруг от испуга качнулся,
- Двадцать годов мне Брат – лишь.
- С двадцать второго воюю,
- Первым пошел в феврале.
- Вот лишь винтовку целую,
- Чтоб помогла в полумгле.
Старый юнец. Так бывает?
В бой отправляем сынов.
Сердце истошно рыдает,
Вот за таких мужиков…
Молодой старик
© Copyright: Петр Калина, 2024
Свидетельство о публикации №124090801402
Свидетельство о публикации №124090801402
Рецензии