Не стоят этого вымученного стиха
часы ночного бессонного бдения.
Бывало, легко писалось, ради ахаха,
а тут никак, хоть пади на колени.
Перебором гитары приглажу грусть,
только в пальцах нерв, и от струн пальцам колко.
Чужою рифмой и нотой пусть
может, хоть что-то вылью, хоть сколько...
Вздох с надрывом, раз за разом, опять,
хоть в очередь ставь; говорю, я здесь был
за мною просили не занимать.
В нощи опять какая то тать.
Наверное обижен на мать.
И еще на того, кто учил.
Лезут мыслишки из каждой щели, как мышки
шарятся в памяти впотьмах по углам
Бахнуть бы водой из пожарной кишки,
разогнать этот их бесконечный бедлам
не стоят этого вымученного стиха...
© Copyright: Андрей Мельшиян, 2024
Свидетельство о публикации №124090700691
Свидетельство о публикации №124090700691
Рецензии