А в душе шелестят страницы

Буквы-бусинки собираю...
Будет слово, а может - два.
В заозёрном туманном крае
Изумрудна ещё трава...
Входишь в воду... Прохладной дрожью
Обнимает тебя рассвет.
Ветра нет, отраженья множит
Утра тихий неяркий свет.
В вышине просыпаются птицы,
Под ногами мягкий песок...
А в душе шелестят страницы
Ненаписанных ещё строк...
Буква к бусинке, слово к слову,
То по берегу, то в глубину
Я живу, ощущая снова,
Что не сдамся, не утону...


Рецензии