Пусть осень и прикинулась Жар-птицей,
Но под глазами темные круги.
Она не позвонит, не постучится,
А просто выбьет дверь твою с ноги.
Войдет, приставит к горлу лист кленовый,
Наточенный, как меч богатыря
И, если поперек ей скажешь слово -
Едва ли доживешь до декабря.
Не будешь ей дерзить - она отпустит,
Уйдет, а ты останешься, как зверь
В капкане далеко не светлой грусти,
И будет на петле болтаться дверь.
По вечерам шептаться будут тени,
В боях сшибаться лбами сквозняки.
Такая тяжесть свалится на темя,
Что злое мракобесие тоски
Покажется вполне обычным делом,
Рутинным и привычным, как халат.
А там уж и январь примчит на белом
Коне своем и все пойдет на лад.
Горемычный стишок
© Copyright: Марианна Черкасова, 2024
Свидетельство о публикации №124090705568
Свидетельство о публикации №124090705568
Рецензии