Критик
Мысли брызжут, ритма нет,
В сердце пылком пустота.
Рифмы точной ни следа.
Ну, тогда я буду критик.
Придираться, словно нытик,
В слове каждого в стихах
Видеть муть, пустяк и прах.
Тайны скрыты, смысла нет.
Что имел в виду поэт?
Написав все от балды
Это ж куча ерунды.
Наконец, всех оценив
Жестко, грязно осудив
Стало легче нытику
Не поэту - критику.
Птицын Владислав (с)
.. Copyright 2024 год ..
Свидетельство о публикации №124090703874