Рассуждения о творчестве

Возможно останется, вытрется ль память,
Холсты пожелтевшие вздернула плесень.
Истлеет линялая старая скатерть.
На ней я когда-то корябал и верил.

Возможно трехножник качнется бестактно,
Трясясь, колченогий мольберт зашатает,
Посыпятся тюбики ссохлые на пол,
В щербинах и трещинах всё застревая.

Возможно, что хаос конец и начало
Творения цикл замыкая предвечно.
Когда-то я в новые двери стучался
Теперь их сорвало с петель в бесконечность.

Возможно, нагайкою время все свищет
Роится, кружит и стегает нещадно.
И созидательный труд гинет нищим
В пучину, утратив продукт безвозвратно.

Возможно все бренно, ослабленно, вяло
И абструктивная стынет картина.
На вечности глади зияют изъяны
И ренессанс стучит в дом блудным сыном.

Мы сильные духом в своем выражении
Творим, отрекаемся ради искусства
И больно так падать  в прямом восхождении,
Возможно плевать нам на мысли и чувства.

Возможно, есть каждого право на выбор
Коль уж повелось и прописано родом:
Крылатым ли ангелом в небо подняться,
Копаться ль земле червяком-идиотом.

Истлеет линялая старая скатерть.
На ней я когда-то корябал и верил.
Возможно останется, вытрется ль память,
Холсты плесень тронет, они пожелтеют.