Не тороплюсь беседовать с зимой

Не тороплюсь беседовать с зимой,
пока ноябрь не выстудил протоки,
и напоследок бродит по осоке
дичь, запасаясь «базой кормовой»,
перед дорогой в тёплые края,
пока ещё не расстреляли осень,
оставив зеленеть лишь кроны сосен
да елей новогодних якоря.

Короче день,
но всё ещё теплом
окутывает блекнущее солнце
и плещется с утра в моём оконце,
и гасит лампу над мои столом.
А я пишу.
Верней хочу писать
о том, как сердцу мил полураспадок
осенних дней на дне моих тетрадок,
как стрелки замирают на часах
в эпоху межсезонья.
Тишина
грядущая морозная, литая,
та, что от солнца больше не растает,
вся – жизнь и смерть,
дорога и страна,
покрытая снегами от души,
под льдом укрывшая протоки и озёра,
та, тишина, что кончится не скоро –
о ней, сегодня, сердце, не пиши:
жалей о прожит/ом, о прошлых днях,
не верь поэтам, что о том не плачут…


- Чего ещё, тебе?
- Конфет на сдачу
и хоть немного ветра в паруса.