Мы многого от осени не ждём:
Погоды, красоты обыкновенной…
Но осень поливает нас дождём,
А с ним тоска, как бонус непременный.
О, этот дождь, а то, порой, и град –
Для осени не пряник, а дубина.
И ты уж этой осени не рад,
А рад, лишь, кружке грога у камина.
Сидишь в качалке, прячешь ноги в плед,
И дым из трубки кольцами взлетает,
А, что с тобою было много лет,
Стоит перед глазами и не тает.
Конечно, не кино, а, лишь, следы
Того, что было, льются из тумана
Перед тобой: то Заполярья льды,
То знойные пески Туркменистана.
Но, вдруг, взамен сугробов и песка,
Английский сплин тебе, бишь, не по чину,
Находит необъятная тоска,
А ты не знаешь этому причину.
Я думаю, что всё – из-за дождя,
Который вечно грустью верховодит.
Но, кружка грога, малость погодя,
Вторая – и тоска сама уходит.
Осенний сплин
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2024
Свидетельство о публикации №124090600586
Свидетельство о публикации №124090600586
Рецензии