Проклятье

Между нами любовь – неприличное слово.
И у нас уговор – что не будет другого,
Кроме этого чувства, что мучает душу,
Лишь мою… ну и что. Разве может быть лучше?
Разве может любить меня кто-то иначе,
Чем вот так «не всерьёз», мне предел обозначив?
Кто-то проклял меня… Или я виновата,
Что обличье моё, моя суть – недостаток…
Между нами любовь называют болезнью.
И у нас уговор – быть подальше от бездны,
Куда можно упасть, если выказать правду,
Что на сердце лежит и мешает распаду.

Я безумье своё называю любовью…
Что есть в мире – во мне отзывается болью.
Даже небо во мне… только этого мало.
В моей жизни ответа любви не достало.
Обломало все ветви... но крылья на месте,
Обожжённые, чёрные остовы мести,
Они вынесут бури и штормы несчастий,
Даже если мне сердце поделят на части…

Между нами любовь как опасная бритва.
Между нами союз – жизни тонкие нити,
Что разрезать легко… лишь играй осторожно
Заставляя желать то, что взять невозможно.
Меня ждёт талый снег на асфальте далёком…
Я боюсь подходить к колокольням и окнам.
Между нами любовь – недоступной Богиней.
Между нами цветы, что сокрыл собой иней.

Я безумье своё называю любовью…
Каждый шаг в глубине отзывается болью.
Даже радость во мне - лишь прелюдия скорби,
Белизна – лишь изнанка души моей чёрной.
Мои крылья цветут как весны эдельвейсы,
Даже если мой голос, задушенный песней,
Не находит ушей и теряется эхом,
Я люблю пустоту… что наполнена смехом.

Все стихи, что написаны сердцем замёрзшим,
Запылённые временем, делают ношей
Даже слово любви, неприличное ставшим…
Даже душу… что проклял и демон пропащий.


6 декабря 2017