3802. Поплачь, поэт

Быть может, вовсе и не от тоски,
В глазах поэта слезы против воли?
Нет на душе неимоверной боли
За горькие страдания Руси?

Наверное, осенняя хандра
Привила незатейливо унынье?
И пишет он не о любви поныне,
Не потому, что третий год война?

Глаз мокроту на дождь легко свалить,
Сентябрь дождями часто греховодит.
Что, не дождавшись сына, мать доходит,
Что ж по старушке слезы нужно лить?

Иль ветерок пылинкой засорил
Пытливый взгляд, высматривая Музу?
Ему война не может быть обузой,
Хоть и недавно друга схоронил.

Кто сырость рассмотрел у молодца?
Нет, нет, здесь явно кое-что иное.
Как может плакать сердце озорное
Лишь от того, что нет смертям конца?

По-видимому, он устал писать,
Иль осени ему расцветок мало?
Его ль вина, что вдов вдруг уйма стала,
И что сирот в стране не сосчитать?

А вообще хоть даже и ревёт,
Что от того? Ни холодно, ни жарко...
Он выхода не нарисует карту...
Поэтов тех сам чёрт не разберёт...

Нет, говорят, у них душа острей,
На беспредел реакцию имеет...
Он, словно пуль,  чернила не жалеет,
Утихли чтобы взрывы поскорей.

Поплачь, поэт... Не станем упрекать
В какой-то мягкотелости девичьей.
Война имеет множество обличий...
Да только все их сердцем не принять...

Быть может, вовсе и не от тоски,
В глазах поэта слезы против воли?
Нет на душе неимоверной боли
За горькие страдания Руси?
---03.09.2024 г.---