" Я, наверное сопьюсь... у дороги -
Над могилой - осиновый крест
И отъедут печальные дроги...
Друг, напишет - Серега, поэт."
Вот и все - позабыт, позаброшен? -
Деревенский бродяга - поэт...
И кусочек оттавы не скошен
И теряется засветло, след...
И не скоро тальянкой заплачет -
Зимний вечер - за вьюгою вслед...
Русь, крестьянская обозначит -
Золотой здесь, родился поэт...
От Рязани, Окою прольется -
Золотистой копны его свет...
Здесь, любовь за строкою крадется
И стихами вздыхает рассвет...
Прочитать его строчки - заплачешь,
Как, любил - деревянную, Русь!
Только, сына России - не спрячешь.
За любовь - крестным ходом, клянусь!
Сентябрь - 2024
Друг, напишет - Серега, поэт...
© Copyright: Александр Строганов Купец 3, 2024
Свидетельство о публикации №124090605243
Свидетельство о публикации №124090605243
Рецензии