Ветер прохладен, жаль только
немного букет растрепал.
Мне нелегко в шкуре волка,
когда кислород — как напалм.
Дальше и глубже в трущобы,
её — самый дальний подъезд.
Боюсь позвонить, — ну, ещё бы!
да ладно, никто ведь не съест.
Заставляют вспотеть повороты ключа;
если спросит, скажу,
что был лифт поломан.
Я готов рассказать, как ужасно скучал,
это лучший день, чтоб
остаться дома.
В архиве желаний загадан
холодный год пасмурных дней.
Все знают, что пламя заката
из многоэтажки видней.
И что там такого снаружи,
чего не найти здесь, внутри?
Там люди, там люди, о, ужас,
не веришь — в окно посмотри!
Лифт, как занавес, двери стальные сомкнул,
ты мне машешь рукой,
я стою у дома.
Две минуты стоял, улыбаясь окну,
оказалось потом,
что окну пустому.
Дома
© Copyright: Венцеслав Вересковский, 2024
Свидетельство о публикации №124090604938
Свидетельство о публикации №124090604938
Рецензии