Девочка...

Как ёшкин кот в безобразном теле
Иду на каторгу за гроши.
А где-то девочка белым мелом -
Безумно честно, но неумело -
Рисует омут чужой души.

И не чужой, а моей, наверно.
Я каждый раз не могу сказать,
Что было раньше, что было первым:
Как я утратил себя и веру;
Как я увидел её глаза.

Не знаю точно. Всё так сумбурно.
И перемешано как цемент.
Я достаю из нутра и в урну
Всё, что казалось литературным...
Сегодня искренность не в цене.

А где-то девочка, аккуратно
Поправив пену своих волос,
Сама с собою играет в прятки.
И исчезает, шагая в пятна,
Под неразборчивый монолог...

Картина мира одна и та же,
Вот только образы, мысли, сны
Я прячу в окнах многоэтажки,
Где сам себе я давно неважен.
Она же образ моей весны.

И упустить безобразно просто:
Чуть-чуть забылся - уже зима.

Я осмысляю себя как остров,
Где невозможно сбежать от монстров.
И всё, что горе, то от ума...

А у мечты, что у той девчонки -
Одни и те же черты лица...

Но рвутся нити, где было тонко...
Устав от ежесекундной гонки,
Я отрицаю в себе творца...

05.09.2024