Во мгле...
Не знаешь: где-куда свернуть,
И листья стихотворной лени
Летят по ветру как-нибудь.
Идёшь по темноте на ощупь,
Нащупываешь в кольях дверь,
Но дверь - стена, не даже роща,
А заросли твоих потерь.
И Бог не слышит и не видит,
Ему с тобой не по пути,
Ты тонешь в этой мге провидца,
Где не хотят читать и чтить.
Свидетельство о публикации №124090602955