Пестры картины улиц городских, полно
небритых алкашей, фасонистых девиц,
огней фонарных, чтоб я не сказал - темно.
Собаки всюду: сербернар, болонка, шпиц...
Я ни к селу ни к городу. Мираж. Я сплю,
мечтательный подкидыш, ставший стариком.
Увидишь чёрного кота - три раза сплюнь,
устав работать на заказ, хоть есть диплом.
Хвастун во мне сидящий льстит мне - ты поэт.
А сонм сомнений против, утверждает - лгу,
мол, больше пользы я б принёс как свинопас
иль тракторист, примкнувший руку к рычагу.
Нет, я талант! Нет, графоман! Да нет! Нет, да!
Воюю сам с собой. А правда между строк.
Вот так вот, россияне, люди, господа.
Кураж мне нужен, прёт сознания поток.
Пестры картины улиц городских, полно...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2024
Свидетельство о публикации №124090602840
Свидетельство о публикации №124090602840
Рецензии