Я просыпаюсь, слушая погоду:
Мне мнится гром, как выстрелы войны...
И я в который раз молюся Богу,
Чтоб оградил меня от сей вины...
Мне нечего уже теперь бояться.
Боюсь за внуков наших и детей,
Что им придётся данью искупляться
И принять на себя все сто смертей...
Во мне живёт ещё та справедливость,
Которая впиталась с молоком.
Нет, не бравада, не кичливость,
А то, что мы оставим здесь потом...
Я просыпаюсь
© Copyright: Анатолий Булгаков, 2024
Свидетельство о публикации №124090500499
Свидетельство о публикации №124090500499
Рецензии