В полях пшеница колосится.
Как будто в золоте наряд.
Он лёгок, словно весь из ситца,
Волнами дышит каждый ряд.
Цветами устлана планета.
А в небе кличут журавли.
Они уносят наше лето,
на юг, где море от любви.
А к нам как будто бы слезинки,
имея шкурный интерес,
дожди текут даря морщинки,
и увядающий процесс.
Теряют листья всю упругость,
под ноги падают кружа.
А ветер чувствуя их скупость,
качает ветви неспеша.
В полях пшеница колосится
© Copyright: Светлана Скорнякова, 2024
Свидетельство о публикации №124090504810
Свидетельство о публикации №124090504810
Рецензии