Поэт деревни

Я зажигалки снова чиркну кремнем,
Наполню рюмку белой не водой...
Я ж вот такой - поэт моей деревни,
Деревни не абстрактной, а одной!

Не рифмоплёт в стандартном понимании,
Не пьянь кабацкая, не сноб - слегка другой...
На репутацию всё как-то без внимания,
Зато душой пишу тебя, а не рукой.

Могу я слишком где-то засидеться
И с панибратством изредка "борщу",
Но то огонь души моей, не деться
Мне никуда, да я и не хочу!

Моя родная, я тебя рисую
Кирпичиками слов сбираю пазл,
Такую светлую, такую непростую
Жизнь чад твоих, на свет явивших нас...

Я напишу про всё, что помню вечно:
О том, что видел, слышал, осязал...
И прочитаю с упоением человечьим
Всем тем, кто здесь себя узнал!

Пусть нас немного ныне в этом месте
Дорога дальняя выходит на излёт,
Но мы сильны и счастливы, ведь вместе
Незримо с теми, кто по жизни нас ведёт...

А если где-то резок с молодёжью
В желании нормы поведения привить,
Я Пушкарями болен безнадёжно
И трепетен в желании сохранить...

Сберечь всё то, что принял по наследству,
Порой чрез слёзы, в кровь разбитый нос,
Ту малость - уважение к старшим с детства
И почитание места, где пророс...

Да, я такой - не самый разудалый,
Без галстука с пенсне под сорок лет...
Я, Пушкари, писать Вас не устану,
Пусть разухабистый, но только Ваш поэт!