Божественна!

Поговорим-ка лучше, братцы,
Уйдя подальше от греха,
Про житиё «свет»-заграницы;
Коснёмся к «раю» чуть-слегка.
Но ведь и там жжёт ад кромешный:
На Капитолий-«холмик» грешный,
Бывает, прёт люд саранчой!
По виду – форменный разбой
(По сути – пик народовластья):
За Справедливость рвутся в бой
И те, и эти. Факт такой:
«Закон – что дышло» снова, братья…
Как, впрочем, всюду и всегда.
Но дух мой верит всё ж в Творца!

Штормит порою и в Европе,
Во Франции-«раю», точней,
Вновь «Братству, Равенству, Свободе» –
Свободы миг! «Буза», эй-эй,
Накрыла  «модницу» огнями:
Париж – в «салютах», вверх ногами
Страну всю ставит молодёжь;
Тут нынче каждый – сам Гаврош!
К «бузе» же повод – «прост», как грошик:
Подростка стражник «замочил»!
Но… стихнет шум, вновь станет мил
Парижа лик – «свободы ларчик»:
Рвут стражи-«псы» народ всегда,
За «хавчик», всюду, на «урра!».

«Так было, есть, так будет вечно!» –
Жить учат юных старики,
На шкуре собственной «прилично»
Не раз отведав тумаки
От власти, сами что избрали,
Не раз которую спасали…
Такой «перфоманс» всюду, сплошь
У всех народов. Мир «хорош»!
Ведомое «баблом» и златом
Прёт человечество… «вперёд».
Куда? Зачем? Не ясно вот.
На марше власть и «псы» их – рядом!
Таков под небом ход у дел
Людских. Да… нелюдской удел.

Свой ход и поступь своя тоже
У Бытия. Об этом речь
Начать коль, – ум за ум, похоже,
Зайдет, читатель. Очуметь –
Чего тут только не бывает;
Хотя б вокруг, вот здесь. Не знает
Поэт о том как стих сложить.
Про Бытие аж сам, етить,
Вхрип тужится «шедевр» сбацать;
Такая это борзота!
Но, глянь-ка, за строкой строка
Чернят уж белый лист. Отважность
Иль наглость это, – не догнать.
Пророк? Лжец мутный? Не понять.

Товарищ мой, нам пала доля
Пройти по жизни на земле,
Узнав – что воля, что неволя;
Глаза в глаза взглянуть войне;
Или хотя бы на экране
Увидеть смерть, – там гибнут парни
В сей миг, сегодня, рядом, вот,
За мир под небом, за народ…
Земеля, брат, так трудно это –
Сбить пламя яростной войны!
Дни наши слёз и бед полны
Уже и дома, а не где-то.
Предательство, геройство, кровь…
Нам доля пала – муть годов!

Такая муть! Словами это
Нельзя, ей-богу, передать.
Не хватит мощи у поэта
Стихами путно рассказать
О том, что здесь, сейчас творится!
Да редко кто ведь и решится
Подать о Правде голосок.
Товарищ, вот такой денёк
Узреть в лоб выпало нам нынче.
Война, на пару с ней – «бабло»;
Творится «бизнес», ё-моё!
О, мути не сыскать погуще,
Чем это, что пред носом, тут…
Но жизнь - Божественна, мой друг!
***