Осень... Туман переходит в дождь,
Словно путник, истосковавшийся по ночлегу.
Осень прячет в подкладе нож,
Чтобы с ним переплыть эту реку.
И разрезать чёрную гладь -
До небесных её отражений.
И попробовать прочитать -
Значения земных притяжений.
Осень... Глаза оранжево-желтого цвета -
Горят, словно свечи в покойницкой.
Как последний цветок уходящего лета -
Страдающего вековой бессонницей.
Разрезают, как острый нож -
Сомнения по поводу перемен.
А туман переходит в дождь…
Так звучать может только Шопен:
В переулках ночного Арбата -
По душам, ушедшим в ту реку.
Каплями отчаянного набата -
Путником, истосковавшемуся по ночлегу.
Осень... Оставь на берегу свою книгу,
Чтобы я её смог прочитать.
А впрочем, я ничего не вижу -
Кругом только чёрная гладь...
С Медянкин осень 24
***
© Copyright: Сергей Медянкин, 2024
Свидетельство о публикации №124090501092
Свидетельство о публикации №124090501092
Рецензии
