Росчерк

Вы поймёте

Посмотрите мне в глаза,
вы тогда поймёте.
“Правда” – это ложь. Слеза
всё смывает... И в помёте
что-нибудь найдёшь, не поздно.
Воет двигатель судьбы,
и утюжат крылья воздух.
Но безрадостно грубы
отношенья в безрассудстве
распоясавших язык,
в омерзении паскудства
красной нечисти призыв:
“Бей жидов, спасай Россию!”
И посредством лагерей
строить общество насилья
и бессмысленных смертей.


Чаще решка

Как избавиться от этих
с позволения стихов
не поэтов, но кто метит
оторваться от столов
и взлететь в за то пространство,
где звезда с луной скользят
над безудержным тиранством,
где не мой портрет изъят,
из оставшихся навеки
первых классиков Земли,
на которой вьются треки,
если траками смогли
разукрасить луг и поле,
Душу вывернуть. Они
воевали не за волю,
а за право быть одним
на просторах неувязок,
увязая в грусти дней,
и, конечно, не до сказок,
не до памяти о ней,
не о совести и чести,
а о славе на балу
беспардонности и мести.
Но без лая на Луну
с осознанием недуга,
что под видом куража
предаёт отца и друга
и сбивает с виража
неустроенности здешней
под прикрытием словес.
Выпадает чаще решка,
словно дождь на мокрый лес.


Росчерк

По степи заумных строчек
я гуляю до утра.
Звёздный, падающий росчерк
делит небо, но пора
приподняться над запоем
и влепить по морде раз,
можно два, но став изгоем
и услышав не отказ,
а невежливое, вроде
безразличия испуг,
о котором принародно
говорят: “Не жаль хапуг”.
Удостоенных проклятья
на мучения врасплох.
Проступают в Душах пятна
от укусов жирных блох,
“отрицанье отрицанья”.
По бессмысленной стезе
мчатся струганые сани
по оснеженной земле,
оставляя след постыдства
от всевластия, а Мир
торжествует, но не злится
на осечку злых мортир.
14.11.98г.