Дневник церковного Мыша

Diary of A Church Mouse
John Betjeman

Среди запыленных кисей,
Замшелых стульев и скамей,
Где пастырь вовсе не бывал,
Грызу церковных книг завал.
Я, одинокий, тощий мышь,
Делю английской церкви тишь.
В забытой всеми темноте
Верхом на сломанной метле.
Уборщик глаз и не казал,
Весь день я жидкий чай хлебал,
Опилки с сеном на обед,
Замазку пола на десерт.
Возможно, Пасха, Рождество
Для прихожан и волшебство,
Мне всё равно — Священный день
Не укрепит скелета тень.
Что для меня? — вот это да!
Плодов осенних полнота,
Когда могу насытить я
Нутро колосьями с утра,
И в норку ловко волоку
Краюху хлеба на ходу.
Карабкаюсь на кафедру
Погрызть на тыкве кожуру.
Какая радость, этот вкус
Плодов, висящих на искус.
Но как выводят из себя
Меня, церковного мыша,
Чужие мыши-атеисты,
Нахлебники, горе-артисты,
Не покрестившись, две из них
На клирос сиганули вмиг.
А злой и жирный боров-крыс
По-свойски смотрит что я грыз.
При этом причитает вслух:
’Нет Бога’, — помолчал бы, друг!
Пшеницы вязанку стащил,
Которой пастырь трон прикрыл.
А мыши сытые с полей
Бегут к органу поскорей
И под обложками из нот
Овёс толкают жадно в рот.
А наглый мой сосед-мышонок,
Мечтая, что и он — попёнок,
Считает, что совсем не прочь
Почавкать в Песнопенье рожь.
В то время, как я голодал
И сытости весь год не знал,
Другие, окрестившись враз,
О церкви вспомнили тотчас.
И люди, точно знаю я,
Осудят их, как сделал я.
Закон религии для них
Диктует смысл деяний их.
Они ведь в храме каждый день,
Им Библию читать не лень,
И так, как я — усердный, жуть!
Блюдут делами веры суть.
Но очень странно для меня,
Что церковь типами полна,
Которых не бывает год,
А только в праздник Плодород.