Монолог утюга

       – Ну, когда же все это закончится! – недовольно прошипел старенький утюг и тут же заплакал: через сопла брызнула вода. – Трусы, майки, брюки, футболки, простыни, платья… Они все требуют ухода! А чем я хуже?! Или тот факт, что на моем теле не бывает «морщин», нуждающихся в постоянном разглаживании, что-то меняет? А может быть, я тоже хочу, чтобы меня погладили, приласкали, утешили, а не накаляли до предела при любом удобном случае, зная мой горячий темперамент и заставляя работать в таком беспокойном состоянии.
       Уставшая женская рука поставила утюг на подставку, потом скрипнула балконная дверь, и в огромную миску, срываясь с бельевых веревок, начали падать высохшие вещи из новой (но не последней на сегодня) партии.
       – Мною пользуются, а в ответ никакой благодарности, – тихонько хлюпая носом, утюг продолжал самому себе жаловаться на жизнь. – За время моей долгой и верной службы ни вещи, ни их хозяева не сказали мне ни единого доброго слова. Но проблема не только в этом. Самое печальное – то, что я, желая всей своей конструкцией заботы и ласки, даже и думать не смею о чем-нибудь действительно интересном и необычном, например, оказаться неким своеобразным котенком у кого-либо на груди, как однажды произошло с одним моим коллегой благодаря таинственным незнакомцам, внезапно нагрянувшим в соседнюю квартиру с претензиями в адрес хозяина.       
       О как же мне хочется испытать подобные ощущения.