Жизнью кто моей сейчас живёт?

Пролетает время по минутам,
По часам, по дням, за годом год,
Но когда-то закружится смута:
Жизнью кто моей сейчас живёт?

Время, значит, для меня настало
Разобраться в тайнах бытия.
Хоть пожил я, в общем-то немало,
Но так и не знаю: кто есть я?

Умный, добрый, честный, откровенный –
Или ловкий, хитроумный лжец?
Простачок почти обыкновенный –
Иль замаскированный подлец?

Я не знаю, кто на самом деле
Пребывает в образе моём…
Все мы, в зримой оболочке – теле –
Страшно многоликими живём.

Разные на разных сценах жизни,
Мы гордимся всякостью своей:
То – злодеи, или просто злыдни,
То – и не бывает нас милей.

Трудно в суматохе разобраться:
Кем решили всё-таки мы стать?
С кем хотим дружить, а с кем сражаться?
Что должны знать? Что не нужно знать?

Так мы и колеблемся под ветром
Жизни несусветной суеты,
Но не сомневаемся при этом,
Что живём в пределах правоты –

Только вот своей, лишь нам удобной,
И мы слышать не хотим о том,
Что есть правда жизни и загробной,
И что там – наш главный отчий дом.

К истине незримая дорога
Через поиски себя ведёт,
И на ней нельзя не встретить Бога
Всем, кто про себя себе не лжёт.

Истину мы обретём за гранью
Жизни для потех или утех,
В основном благодаря старанью
Не увиливать от слова «грех».

И тогда мы сможем не бояться
Потеряться в суете опять –
Нам привычка правдой отрезвляться
В истине поможет устоять.