Цвет пропал,
Теперь вся жизнь
Стала чёрно-белою
И в душе лишь миражи,
Что мы с нею сделали?
И кого теперь винить,
Кто держать за это
Будет тот ответ, как нить
Ангела, поэта?
*
Опять в умах морской прибой.
Опять лежу без дела.
И тянет в Африку домой,
Куда душа хотела.
Но надо верить,
Надо ждать,
Ведь жизнь не разделима
За ней охотится кровать
И все желанья мимо.
Цвет пропал,
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124090402798
Свидетельство о публикации №124090402798
Рецензии