Лес пожелтел, и ссохся, и поник,
да изнемог в осенней лихорадке,
то Солнце зло казало всем язык –
с огромного него и взятки гладки.
Напоминает чем-то Мунка «Крик»
необратимый обморок порядка,
меж нормой и безумием не миг,
а градус равновесия, что шатко!
Оно и разрушается, ведь кровь
заката – дым, а облако уж сажа,
но самое печальное, что новь
уже стучится в сердце пейзажа.
Огонь перебегает под корой,
готовится начать свою тираду,
язык огня – безудержно живой,
а сам он – говорливый до упаду.
Но кто же я? Мыслитель и молчун,
держать язык готовый за зубами,
неповоротлив и к тому ж ворчун,
беседующий только с облаками.
А впереди волнительный момент,
ко мне взывает человечья сила,
рука крепка – весомый аргумент,
ну наконец-то медь заговорила!
Хотя угрюм, надежен мой язык,
понятен басовито для любого,
как в рот воды набравшего за миг,
наката H2O как такового!
Колокол
© Copyright: Александр Мазепов, 2024
Свидетельство о публикации №124090402679
Свидетельство о публикации №124090402679
Рецензии