А там — за тридевять земель,
Где воют вьюги и метели,
И не летают свиристели,
И где не слышится капель,
Где солнце светит раз в году,
Где бродят белые медведи,
Как непутёвые соседи,
На вашу зарятся еду.
Туда проложен твой маршрут.
И кто бы знал, когда обратно?
Твоя история невнятна.
Твоя Голгофа — неуют.
А мне опять сидеть и ждать,
Гадая на кофейной жиже,
Грустить в нетопленом Париже
И снова кофе наливать.
Женское
© Copyright: Владимир Фомин 5, 2024
Свидетельство о публикации №124090401642
Свидетельство о публикации №124090401642
Рецензии