Ты хранишь мои старые письма без смысла,
Читаешь ночами мысли мои.
Если сложить перелетные числа,
Они превратятся в моря и ручьи.
Вновь пришло, долетело, доехало.
Руки сложив, я кручу у виска.
Воспринимается лживо, с помехами,
То, в чем и суть не особо ясна.
Крутится вечер, звонит с перебоями.
Жмутся соседи за стенкой моей.
Корысть вскрываешь слоями гнойными,
Как стая, кружишься, поешь, голубей.
И завтра - хорошее, пряное, нежное -
Стучится в окно: «Открывай мне скорей!»
Ко мне ты приходишь с вьюгами снежными.
Ты прилетишь. Как голубь. Скорей.
03. 09. 2024.
Альбине 65
© Copyright: Ассоль Волё, 2024
Свидетельство о публикации №124090306084
Свидетельство о публикации №124090306084
Рецензии