Иллюзия

Когда однажды раннею весной
родник сквозь строй травы  прорвется
звоном,
моя душа, как ком  листвы сухой,
уже не станет облаком зелёным.
Не превратится в почки на ветвях,
набухшие уж белыми цветами
сирени, словно баба на сносях.
Не станет уж, не станет уж, не станет.
Родник в траве -  земли усталый пульс,
не виден, только лужи под ногами.
Я родника иллюзии боюсь.
Вдруг, всё обман. И лишь сугроб растаял.
Вся наша жизнь -  одна сплошная ложь, -
мне умники внушают справа, слева.
Иллюзия пространства -  небо, дождь,
и ловкость рук, вершащих злое дело.
А  если внутрь залезть -  не люди мы.
И порознь, и сплошь -  все нелюдимы.
Мы молчаливы, словно тень зимы.
Как облака летим клочками дыма.
И жизнь свою несчастную клянём,
и верим в чудо, что однажды утро
сверкнёт внезапно золотым огнём.
Но там где свет, там за спиной всё
смутно.
Но мы глядим и верим каждый март,
когда факир с привычностью достанет
из рукава колоду старых карт,
что карточный тот домик -  не растает.
Мы верим в кролика и куст бумажных роз.
И поцелуй воздушный для тебя,
ошибочный, чего уж там, прогноз
погоды, волатильности рубля.
О, как сладка бывает правды ложь,
подаренный букет бумажных роз,
но домик карточный уже прошила дрожь
от дуновенья крыл лесных стрекоз...

Когда однажды, раннею весной,
в душе иллюзии нахлынут, как вода,
я руку опущу в родник лесной.
И он вспорхнет с ладони в никуда.